"O pensamento é uma arte confusa,
que é simplesmente rabiscado incesantemente,
atrás de desejos icógnitas;ambições profundas;amores perdidos...
Até onde vai,não sei!Só sei que padece ao sono,e desperta ao abrir dos olhos.
Se movimenta como uma máquina desembestada
,atropelando vazios;
corrompendo sonhos;
esvaindo-se em lágrimas vitais.
Intui o perigo Controla o tempo Almeja o infinito Cabe tudo...
plano mortal à salvação eterna.
Dizem que deixando-se levar por paixões,seja doentia ou leviana;
Perde-se completamente em cores neónque alucinam ilicitamente,
tornando-nos vulneráveis.
E na solidão é pertinente,irrelevante,doloroso,cruel,agonizante.
O pensamento é a arte confusa do poder,
arma que atinge a alma,
como orvalho,lançado a pele seca;como canto divino de Querubins agitados;
como fogo;gelo;
amor;exagero;Como poesia;
ódio,loucura e morte.
Lá está o pensamento, enfim."

Pierre