as moscas passeiam pelas ruas
pousando em nossas macaxeiras
com manteiga derretida sobre
nós dançando agarrados
a nós mesmos
numa dança
de algum jantar
em plena guerra
espera

não lanço sorrisos
pegue a mão dos meus olhos
e siga sempre pra onde
não quiseres

contra dance
contra eu

faça-me o favor
de pisar meu pé

sobrevoando as lógicas
das nossas semióticas.

Pierre Tenório

Por mais e mais
e mais palavras
ditas por amor,
o tempo mesmo
é de ódio.
por mais fáceis
palavras não são
frágeis
e nada se igualará
à ira do silêncio.
bobagens da linguagem,
do que ela dá
e tira
e atira.

Pierre Tenório

poema de domingo à tarde

não
eu não quero morrer agora,
preciso sentir o cheiro da noite
e da privada

sentir o beijo das almas
e o corte das pálpebras

eu não quero morrer
porque não me permito
desaparecer pelos buracos
brancos do esquecimento

não, eu não quero morrer
ainda preciso abraçar o vento
concreto e não
real.

Pierre Tenório

Súdito

Arrumei as malas
simulando fuga
naveguei parado
por terras de nunca

Conheci paisagens
as quais desprezei
dei misericórdia
descumpri as leis

Na imensidão do teu corpo
ousei ser tripulante
por lá fiz de tudo um pouco
só não pude ser amante

Me perdi nas próprias palavras
inclusive as que calei

Queimo todos os castelos
onde não posso ser rei.

Pierre Tenório

AUTORRETRATO

pareces impenetrável,
véu de viúva negra
cobrindo o rosto pálido.

escrevi um péssimo livro
ninguém ousaria tocá-lo
algo menos que a primavera
de uma pétala em branco.

o que sobrou da resma:
sangue em palavras de pedra
descongelando triunfos,
água escorrendo por terras.

nada mais é

que lápis de olho borrado
de alguém que pinta alfarrábios.

Pierre Tenório

CARNIÇA

vestiu-se de abutre
pra voar ao longe
do meu corpo humano

sempre circulando
sobre.

e nunca mais cantar
para os meus ouvidos
poemas desconhecidos

podres.

e nunca mais tentar
sufocar meu ar
de cara subversivo

nobre.

e nunca mais despir
o que lhe vestiu
e reveste

pobre.

a única coisa que ele queria
era cravar suas garras
e me agarrar

forte.

Pierre Tenório

transparentes cicatrizes abrigam os ossos de seres queimados
na fogueira do meio dia após dia,
criam elas ouvidos e faces e berros e labirintos
inquietos como uma boca mastiga papeis em algures,
pessoas passam despercebidas por trás de lentes sem contato,
armadas com agulhas nas mãos prontas para entrelaçar
os tecidos de pele crua, fotografias queimadas, alma fria, única
inconsequente a barra do vestido toca partículas de pensamentos
que sustentam o chão sob passos de ballet saltitantes em fuga,
de poça em poça vazia os pés são lavados nas águas das chuvas de nunca.
o céu branco inspira pintores apenas, na aurora os poetas despem suas almas
e sacam suas canetas para matar seres já mortos
e nada mais importa, tudo está embrigado de sangue pelas calçadas
enquanto a seca paira e o fogo se espalha.

Pierre Tenório