terça-feira, 27 de novembro de 2012

Incisivamente,amor invisívelmente
chega silenciosamente,
continuamente,
vagarosamente,
decididamente
ser realmente paciente.
O amor é paciente,
é o conformismo inconformado.
O amor é o conformismo inconformado.
A paciencia impaciente
A esperança renascente
O amor é a minha lombra predileta.
O mistério mais claro
que olhos nos olhos desperta.

Pierre Tenório

segunda-feira, 26 de novembro de 2012

Meu eu descompleta minha alma incompleta!

Pierre Tenório

sábado, 24 de novembro de 2012

Uma hora ele cansou de viver acordado, e resolveu dormir pra sempre.

-Ele vive dormindo agora?
-Sim.
-Por isso ele é desse jeito?
-Desse jeito como?
-Estranho.

-Ele só pode amar, nunca ser amado, entendeu?
-Que triste.
-Mas ele está dormindo, não sente.

-Que estranho, dormir acordado.
-A única forma dele ser amado, é sonhando acordado.

-E como ele morre?
-Só quando acordar.

Pierre
Princípios rompidos num desejo
Escondidos nos portões da alma
Vontade crescida num lampejo
Vagando nos corações sem calma

Obscuridade alucinada
Cega caminha atravessando
A ponte dos mártires sem nada
Sentimentos a pó se desmanchando

Nervos de tecido em fitas coloridas
Envolvem por completo tuas cristalinas
Num universo de encontros e despedidas

Uma nascente de larvas amorosas
Escorre vagarosamente silenciosa
Mirando o meu peito, virtuosa


Pierre

quinta-feira, 22 de novembro de 2012

TEU ATLAS MEU

fotografias são radiografias
d'um sorriso sem nenhuma etapa
contido no silencioso mapa
das estátuas frias.

a cor dos olhos em pause
por mil sensações que causem
não piscam, brilham intocáveis
lembranças inefáveis.

tua pele sempre conservada
livre da velhice inesperada
de uma vida omitida;

não me canso de te namorar
retratos vivem ao meu contemplar
minha vida tua despedida.

Pierre Tenório

sexta-feira, 16 de novembro de 2012

A música tocou,
tocou o âmago do meu ser,
ser teu era o prazer,
amigo do teu eu, escondido nas estrelas.
Não acabou.
A música tocou,
selou o momento,
que a lembrança, não alcança,
o sentimento, que ser humano
algum, sentiu, nem mesmo
quando sonhou!

t,P

quarta-feira, 14 de novembro de 2012

A insônia finda,tão feia,
que só com o fim,se torna linda!
Nossa beleza acaba

o que ficam,são os cuidados de dois velhos,

que se amam como ovelhas desgarradas

do rebanho corrompido.


São lembranças dos tempos de orgasmos animais,

onde as cenas,eram basicamente teatrais

e o amor,se deu por fim vencido.

Pierre Tenório